sábado, mayo 26, 2012

Canapé



Mientras una ráfaga pasea mi falda
se hace frescura la mañana
en puntas hacia el sol mis pechos
anuncian tu entrada a mi recinto.
Descarados canes, jinetes felices
corroen  integridades en las aceras.  
Llega la envidia.

Por pensarte corren mis bragas hacia tus manos.


miércoles, mayo 23, 2012

Utopía



Se ha extendido mi sexo hasta mi corazón amenazante…
Llega a la garganta urgente de sed
le sobra el agua de los hombres secos
porque soy de todos
y mi piel es salero en sus muslos
mi lengua es abeja en sus espaldas
me carga  tanto amor sin espinas, sin nudos
allí cabemos todos, entonces que vengan los cansados
porque el reposo es un poema  y aquí llueven mis brazos.

domingo, mayo 06, 2012

Días en exceso




Con el último beso
la fe del mañana:
la nada.
Convivo con el coleccionar
pelusas de la escoba
para unirlas
formar tus huellas:
orlas en mi morada
hecha de losas cristalinas y piel.
El poder del amor:
inquisición
martiriza, comprime, tortura…
Vuelvo al santuario de tu imagen distante
al poder del amor
el que antes fue de alboradas sencillas.
Busco semanas de siete días
cansarme en noches de luna láctea
las que en mis pechos dejaban
tu alimento
las que dejaban en mis pechos
sabor a la dulce ironía
de la naturaleza del ser
que no sobrevive sin tierra, sin cielo
sin agua, sin fuego
sin aire, sin ti.


viernes, abril 20, 2012

Preguntas en el desierto 65



La casa es aire
y mi oído es un imán de sus pasos ausentes
el luto de mi vientre aúlla sus trinos
si me dieran un día más con ella
si la acción y el verbo fueran
una máquina del tiempo.....................
........................................................
........................................................
Soy un látigo peregrinando en mi espalda.
¿Qué podré hacer?
Me duele su cuerpo muerto.
La escucho.
La veo apagarse en los rincones.
Me veo a mí con manos de huesos comidos.
Sin llanto,
sólo llega un intento de gemido apagado
y este  tratar de mirada que se queda en la nada.
Prenderé fuego a mis pie
seré antorcha desbocada
buscando abrir camino
en eso que no sé;
suelen llamarlo consuelo.

lunes, abril 16, 2012

Madre fui




¿Es a Dios a quien  en la puerta esperas
o esperas por nuestro luto que no cabe por ella?

Suplicante el adiós
sobre tus párpados  añejos
la plata se hizo sobre esa mirada
que  prepararme intenta.

¡Niña de todos mis días!

La de mi machorro vientre
la de la lactancia ajena
para mi maternidad invisible.

¿Se te hacen largos mis días de ti?
No soy yo, es el egoísmo
que aniquila la llave de tu viaje.

Ya es tu tercera vez en la puerta.

¿Será cierto que la tercera es la vencida?
Lo fue.
Ya sin tu cuerpo dormido duermes.


domingo, abril 15, 2012

Armadura de plumas





Roto estás mi rey amigo
como el hueco de tu redonda mesa;
ahuecada sinsombra de reina y caballeros.

Eres tú y tus espigas de cabello
la felina luna de mis recuerdos.

Llevas valija inquieta:
¡cálmala en tus alturas!
derrama de ella calcetines
y encamina a los detenidos
con pies firmes, pasos limpios.
Vuela las mangas descamisadas
sobre pecherín latente de ambiciones.
Que tu cometa sea calzón para las nubes.

En la redondez de tu mesa
quédate desnudo
quédate ligero;
degusta lo  blanquinegro
que no te sabías.
Que en su hueco
retumben en eco:

¡Camelot sin ti no sería!
¡Camelot sin ti no sería!...

Con equipaje nuevo  
sigue desnudo, sigue ligero
como la piedra, como la pluma
que siempre serás
en mi armadura blanca
de azules caricias.


viernes, abril 13, 2012

Preguntas en el desierto 64




Y no pasa nada
con tantas manos que se me vacían
con tantas esclavas letanías
con tantas blasfemias a flor de labios
con tanta cebolla quemada
con tanta agua anudada
con tantos tatuajes de humo
con tanto sudor sin sábanas
con tanto dolor nuevo
con tanto pan duro
con tanto poema maldito
con tantos tantos
con tan poco de poco
con tan nada de nada.

¿Será por repetir
los mismos pasos?


jueves, marzo 08, 2012

Gallo de Luna




Ha llegado otro baile de luna
entre plata y plata
me abraza la noche
petardos en ganas de amanecer
ya quiero…
sin hilos, ser implorada
a esa misma hora
en que los capullos
ruegan flores al sol
mas ahora me vuela la luna
y entre plata y plata
me abrasa
en lo que me cantan
los albores de gallo 
para abrasarme.


miércoles, febrero 29, 2012

Bisiesto






El cerrajero aún no llega
¡urge!
antes que mi angustia
alfombre de coladores los poros
y se me escape la última siembra.
Con fe de poesía
ha estado el plantío de escalofríos.
Entran a mis pechos dedos febriles
como un pájaro carpintero
moldeando su aposento.
Este albergue es lo último
y la ilusión de seda en la alcoba
de ojos recientes clavados en mi techo:
la única moneda.
Hombre,
cuelga en mi puerta un calendario:
¡Antójatelo!
Sea esta fecha
caricia en la desfase
raíz de llave.